Троица
Привычка.

Прошел год. Я проснулась и увидела, что море ушло за горизонт. Оно уходило так неслышно, и я не заметила его исчезновения. А оно ушло. Вместо моря остался песок.
Песок был теплым, но сухим. Он хрустел на зубах, и волосы мои были окутаны им. Он раздражал. Он мешал.
Раньше море покрывало все. Оно было синим, теплым, и даже шторм был приятен, после шторма море выбрасывало лишнее, наболевшее, оно очищалось.
А сейчас песок лежал торжественно, и от малейшего ветерка он забивался в глаза, в душу.
Он говорил: ты изменилась. Ты стала сухой, раздражительной. Как песок.
А все потому, что море ушло. Море еще шумело там, за горизонтом, но так долго идти до него... Трудно ходить по песку, а по воде было легче.
Психанула вчера из-за денег. Деньги были не при чем, это песок виноват. Ты много тратишь на ерунду, кричала я, вздымая волны самума. Да ведь и раньше мы жили без денег, резонно заметил он. Я задумалась.
Песок снова успокоился, лег теплым ковром под ноги.
Но ведь я не могу без него. Не хочу без него. Он стал кусочком жизни, ключом к моей душе. Только он принимает меня такой, как я есть, и любит, несмотря ни на что.
Но песок...

Я всегда боялась, что море снова уйдет. Оно уходило всегда, поздно или рано. Иногда медленно, по капле. Иногда быстро, катастрофически быстро. После моря чаще всего оставались острые камни, по которым нельзя было ходить. Иногда болото, в котором вязнешь, грязь, невозможная вонь протухшего чувства.
Песок оставался всего один раз. Но то был противный, холодный, вязкий песок. А этот был теплым.
Привычка, подумала я. И запустила пальцы в сыпучую теплоту.
Но все таки так хочется, чтобы море вернулось! Море, я люблю тебя...