За
окном шумел
дождь.
Тихо
отсчитывал
секунды
вечности
будильник
на столе.
Вещи
перешептывались
в душной
липкой
тишине. Грустил
выключенный
компьютер.
Дождь
нашептывал
невнятно
что-то свое,
вечное.
Грусть
бродила по
комнате.
Телефон
ждал
звонков, но
звонить
было некому.
Пустота.
Пустота
наполненная
шорохом
дождя и
секундами.
Кто-то лежал
на диване
устремив
пустой
взгляд в
темный
потолок
пытаясь
подсознательно
найти там
какой-то
знак или
весть
неизвестно
от кого о том,
что все еще
будет, что
просто что-то
будет, что не
будет
пустоты
внутри и
снаружи, что
будет утро.
Но потолок
молчал.
Мысли
испуганно
затаились
где-то в
парализованном
мозгу боясь
потревожить.
Их не было.
Были только
грусть, боль
и пустота.
Ощущение
пустоты
через край
залило душу.
Рядом
стояло желание
прекратить
это все. Тоже
шептало что-то
свое о том,
как это
легко на
самом деле,
главное
решиться.
Мозг не
хотел это
слушать, он
хотел
существовать,
жить, ждать и
дождаться.
Иногда по
телу
пробегала
судорга
когда
холодный
воздух
предательски
проникал
под одеяло.
Пот покрыл
лицо и
тоненькими
ручейками
стекал на
подушку. Но
это все не
имело
значения. Ни
на что не
обращаешь
внимания,
когда
наваливается
Это. Именно с
большой
буквы. И
только так.
Иногда
вспышками
проносились
картины
прошлого,
далекого и
не очень.
Прошлое. От
него не
спрятаться,
его не
уничтожить,
с ним можно
только
смириться.
Когда нет
настоящего,
оно, прошлое,
всегда
приходит.
Иногда что-бы
помочь,
иногда, что-бы
поиздеваться
над
потрепанной
и
израненной
душой.
Сейчас оно
снова рядом,
потому-что
кругом
пустота. Все
это
чувствовали,
не могли не
чувствовать.
Многие
поймут, но не
все. Не все
хотят, не
всем надо.
Постоянно
терять
надоедает, и
понятия не
имеешь,
когда это
прекратится
или когда
это все
надоест и
решишься на
что-то, сам не
зная на что.
Скоро
сырое,
дождливое и
серое утро.
Оно
неизбежно
как смерть.
Через 20 минут
тишина
будет
разорвана в
клочья
будильником,
но это не
нужно тому,
кто сейчас
на диване, он
и так не спит.
Уже давно.
Кажется -
вечность.
Глаза
поворачиваются
к горящим
цифрам 7:14.
Осталась
минута...
Минута
прошла... А за
окном все
так-же лил
дождь, все
так-же сыро,
только
немного
светлее.
Наступает
осень.
Будильник
все
трезвонит.
Он понимает,
что надо
вставать, но
не понимает
зачем. Для
чего-то надо.
Надо хоть
как-то жить.
Хоть как-то.
Пока есть
силы. Одеяло
летит в
стену, по
телу летит
очередная
судорга от
холода.
Встать. Весь
мокрый,
простынь и
одеяло тоже.
Наспех
одевается и
идет к
соседям
попросить
градусник.
Так и есть. 39.2...
Таблетка
запитая
фильтрованной
водой
только
прибавляет
ненависти к
жизни. Да
только тело
тут не при
чем, оно
просто
реагирует
на
состояние
души, как
бывает
довольно
часто.
Однако
только оно
держит
здесь. В этой
сырости и
серости
обыденности.
Снова
желание
прекратить
это все
стоит за
спиной.
Хочется
обернуться
и взглянуть
ему в глаза,
увидеть в
них
холодный
свет
неизбежности,
безысходности.
Но зачем? Она
и так кругом.
Приходит и
уходит.
Иногда
уходит на
долго, про
нее
забываешь.
Снова она
здесь.
8:02.
Очередная
таблетка и
стакан
фильтрованной
воды.
Сигарета.
Кашель и
попытки
сдержать
сосшедший с
ума желудок.
Есть не
хочешь
совсем, хотя
почти сутки
не ел.
Впихиваешь
в себя 2 ложки
картошки
насильно.
Собираешь
рюкзак и
обуваешься.
Ждешь 7 минут
лифта и
опускаешься
с 16-го этажа на
мокрую
серую землю.
Дождь.
Люди
бегут под
зонтами, в
плащах и
целлофановых
накидках.
Фигура
под струями
дождя
выходит в
свой
протоптанный
маршрут к
метро. Ей
плевать на
дождь и
почти на все.
Метро,
турникет,
озабоченные
спешащие
лица. Толпа.
Давка в
первом
вагоне.
Борьба за
место,
озлобленность.
Но этого не
существует.
- "Снимите
рюкзак, вы-же
в метро в
конце
концов!"
- "А
что мне еще
сделать?"
В
словах даже
нет вопроса.
Когда
повернулся,
бабка как-то
притихла.
Рюкзак все-таки
снимаешь, на
следующей
станции
запрессуется
еще тел 10-20.
Наушники
жалко,
поломаются
в давке. "Наступна
станція..." 26
минут
транса,
духоты и
пота.
Переход на
другую
ветку. +7 минут...
Ну и черт с
ними. Тут
свободнее.
Еще 7 минут.
Идешь не
обращая
внимания не
на что, да и не
на что в
самом деле.
Смотришь
вперед, видя
только
спешащие
силуэты.
Бомж под
стеной
сидит
практически
в луже.
Кидаешь в
спящие
ладони 15
копеек и не
глядя
проходиь
мимо.
Сигарета.
Хотя и
знаешь, что
не успеешь
докурить.
Дождь.
Остановка.
Автобус.
Кондуктор/контроллер
с
компостером
в руках. 50
копеек.
Дырявый
билет.
Пробка.
Стучишь
в коморку
водителю,
что-б открыл
переднюю
дверь.
Переход.
Дождь.
Задолбанные
сонные
рабочие на
проходной.
Лифт -
одногодка 1-й
пятилетки.
Едешь и
думаешь... "Может
сорвется?"
53
квадратных
метра на 5-м
этаже.
Монитор.
Наушники в
уши. Не
видеть, не
слышать.
Работа.
Очередное
начало
очередного
круга.
Сколько
их еще?
